O eco das Palavras

Silêncio

2011-07-17T22:59:00.000+01:00

silêncio,
o poeta chora,
a alma grita,
a chuva cai, fria e triste,

o Universo é grande,
mas o vazio que me preenche
é maior

Para os meus pais

2010-12-24T17:46:00.001Z

Ontem ou antes de ontem, (não me lembro)

Certamente algures no passado,

Ouvi um pássaro cantarolar, baixinho mas melodioso.

Abri a janela para o ouvir melhor

E, sem querer, com uma pancada surda, fi-lo cair do parapeito em direcção ao chão distante.

À medida que caía, o pássaro prosseguia com o seu doce cantar

Priiii-pri-piuuu-piu-piu

E no meu coração abria-se um enorme vazio…

Eu havia morto o pássaro!

(ainda não, mas ele caía, inocentemente, para a morte certa)

Tinha destruído aquilo que de mais belo na minha vida havia:

Um ser feliz, dos poucos que ainda existem,

Enchendo o ar de belas notas musicais, de um cantar único,

Um cantar que ninguém consegue ou deseja decorar.

Belo simplesmente por ser efémero.

Hoje o pássaro está morto.

No entanto, neste momento, ainda sou capaz de o ouvir,

Cantarolando, baixinho mas melodioso

Prii-pri-priiiii-piiu-piu-piuuuu

Assim canta o pássaro morto,

Morto, o pássaro ainda hoje canta

Canta e volta a cantar

E a minha vida permanece bela,

Pois o seu cantarolar acompanhar-me-á para todo o sempre,

Baixinho mas melodioso,

Uma deliciosa música que eu guardei na minha memória.

A vida é feita do presente

E o futuro criado com base em passados…

Lembremos ontem apenas para melhorar o amanhã.
O que interessa é agora (e não foi ou será).

O que interessa é!

Obrigado queridos pais por terem sido o meu belo pássaro cantante, enchendo a minha vida de alegrias. Este ano que passou foi sem dúvida difícil para nós todos, mas o pior já passou. Vocês mantiveram-me acordado quando apenas queria fechar os olhos e dormir… dormir… Espero algum dia poder retribuir todo o amor que me dão. Feliz Natal!

Para a minha avó

2010-12-17T12:31:00.002Z

Ontem, hoje, amanhã... apenas sei que o tempo passa porque ouço as minhas lágrimas embater no chão, compassadamente, contando os segundos que se vão. De resto, tudo é igual. Cada momento vivido no tédio a que gradualmente me começo a acostumar.

Os pássaros calaram-se (ou pelo menos não os quero ouvir),
o arco-íris já não pinta o céu depois de uma tempestade (ou pelo menos não o quero ver),
as flores já não enchem o ar da sua deliciosa fragrância (ou pelo menos não a quero cheirar)...
Perante um mundo tão triste, tão vazio, certamente me sentiria só.
Só não me sinto assim porque a tenho a si, avó (e não a quero perder por nada neste mundo).

Há coisas piores

2010-12-13T18:35:00.002Z

Always look on the bright side of life!!!

Guilty Pleasure

2010-12-09T19:26:00.002Z

Amanhã é dia de revelar os meus "guilty pleasures". Para já fica aqui uma "sneak-peak"...

Amor (II)

2010-10-27T20:27:00.006+01:00

Porque o amor só serve para partir corações, porque percebi que já passou a minha vez de amar, porque o mundo era mais fácil se tudo se resumisse à simples rotina do quotidiano, porque já me secaram as lágrimas e não posso chorar mais, porque me sinto perdido e sem força, porque perdi a vontade de continuar a lutar,

Porque te perdi, meu amor, deixei-te escapar!

Por tudo isto te dedico este meu texto e neste dia te dou os parabéns, na esperança de que perçebas que a ti entrego a minha alma...

2010-09-12T20:20:00.005+01:00

"Nascer? Nascer é morrer..."

José Saramago, "Memorial do Convento"

2010-09-02T21:45:00.002+01:00

Para ser grande, sê inteiro: Nada
teu exagera ou exclui
Sê todo em cada coisa. Põe quanto és
no mínimo que fazes.
Assim em cada lago a lua toda
Brilha, porque alta vive

Ricardo Reis

O plano da criação segundo Miró

2010-07-18T18:35:00.003+01:00

"O ponto de partida é totalmente irracional, brutal, inconsciente: ajo como um animal (...)" Joan Miró

Algodão-doce

2010-07-13T18:53:00.004+01:00

Passei a considerar-me poeta quando desejei provar uma nuvem para ver se sabia a algodão-doce.

O Sangue do Poeta

2010-07-13T18:32:00.004+01:00

O sangue do poeta não é vermelho. O sangue do poeta também não é azul. O sangue do poeta nem sequer é sangue: O seu sangue são lágrimas da sua alma que chora incessantemente.

O poeta vive para morrer.

O prisioneiro

2010-07-13T18:29:00.003+01:00

Sou prisioneiro de mim mesmo. É como se me escondesse na minha própria sombra, sem poder controlar os meus movimentos. Estou preso... apenas à noite me sinto livre.

Eclipse

2010-07-12T21:39:00.005+01:00

Quando te vejo todo o mundo desaparece: o sol esconde-se, escurece sem que noite seja.

O teu olhar apenas pode ser comparado à beleza de um eclipse. O tempo pára e as leis da Física são esquecidas durante uns segundos... tudo perde importância e palavra alguma poderá descrever o que sinto quando te tenho por perto. É como se balouçasse no espaço vazio, perdido simplesmente por te ter encontrado.

The Shinning

2010-07-10T22:22:00.005+01:00

A minha gata tenta decidir qual irá ser o vencedor da final do Mundial de futebol em curso na África do Sul:

- Neste primeiro vídeo (com má qualidade) ela acaba por não escolher nem uma equipa nem outra... opta por se lamber, o que permite concluir que será um empate.

- Neste segundo vídeo (com melhor qualidade) a minha gata escolhe a Holanda como vencedora.

Deste modo podemos concluir que o jogo irá acabar empatado, mas a Holanda irá ganhar no prolongamento ou penáltis. A ver vamos.

PS: a gata vidente tem o seguinte nome: Batik.

Edit: afinal a minha gata não escolheu o vencedor da final. Ao contrário do polvo, ela escolhe a equipa perdedora. O próximo teste será a supertaça Cândido Oliveira, disputada pelo Porto e Benfica.

Lua

2010-07-09T21:06:00.002+01:00

És mais uma vagabunda na imensidão do universo.

Cada covinha na tua face deixa-me deslumbrado.

À tua beleza dedico este verso...

só de olhar para ti esqueço o meu triste fado.

Beleza

2010-07-08T17:27:00.004+01:00

A beleza está no interior de cada um. Nunca se percam... ouçam-se a vocês e sejam surdos e cegos para o espelho.

Beauty kills.

Nas nuvens

2010-07-08T17:24:00.003+01:00

Hoje aprendi a voar. Sentei-me numa nuvem e aí fiquei a pensar em ti, até ao fim dos meus dias. Assim se morre de amores...

Solidão

2010-07-08T17:06:00.002+01:00

Nesta infinita solidão, as lágrimas são as minhas únicas confidentes. Apenas elas me beijam as faces, carinhosa e parasiticamente.

Respiração

2010-07-06T16:25:00.005+01:00

Sentia que o tempo escapava por entre os seus dedos. Ouvia os segundos a passar impiedosamente, em conjunto com a chuva que caía nessa noite tenebrosa. A sua pulsação ecoava nas paredes do quarto em que se encontrava... era uma sinfonia de morte, sentia-a como se se tratasse de um funeral antecipado. Mas já lhe faltava pouco. Naquela que sabia ser a sua última inspiração desenhou no papel uma última palavra. No ponto final expirou uma última vez e morreu, deixando a sua cabeça embater violentamente na secretária. O seu último pensamento foi para a palavra "amor"...No futuro, lendo o texto que escreveu, dirão que estava inspirado. Pobres imbecis! Não compreenderão nunca que sem essa ultima inspiração não teria havido a última expiração e o poeta nunca teria expirado. Os profissionais de medicina forense jamais irão identificar o verdadeiro assassino, pois o amor nunca deixa impressões digitais.

Manifesto

2010-02-24T22:09:00.002Z

Calem-se e ouçam-me! Estou farto! Estou cansado da atitude de passividade com que sou presenteado por um sem-número de Dalai Lamas… Estou farto! Ponto.
Nesta lixeira que habito, e que com orgulho chamo de lar, há lixo tão desprezível, tão repugnante, tão mal-cheiroso, tão nojento, com um cheiro tão forte… que me deixa sem norte e me impede de escrever de um modo decente! Fora com os Dalai Lamas! Fora com aqueles que preferem estar calados a dar uma boa bofetada a quem merece. Gritem comigo! Estou farto! Ponto.
Todos temos de ouvir (quase diariamente) gente que diz mal do espaço que nos rodeia: “Este país é um nojo!” Ou “Isto só em Portugal!”, entre outras bestialidades que tais. Pois bem, é com porcaria deste calibre que Portugal se recheia. É assim que tantos portugueses preenchem as suas mentes. E é por causa disto que eu sinto que vivo numa bela lixeira! Fora com os que abrem a boca para dizer asneira! Estou farto! Ponto.
Mas pior que os que dizem mal de tudo, pior até que os que nada dizem, são aqueles que dizem o que não pensam só para dizer o que os outros querem ouvir. Calem-se! Calem esses bajuladores, essas mulas de carga, essas lapas, esses limpa-fundos! Calem-se e pronto! Fora com os que querem imitar Camões mas que andam com as calças rotas nos joelhos! Estou farto! Ponto.
E para não maçar mais estes frágil país de donzelas, habitado por gente que não fala, gente que diz asneira e gente que gosta de “lamber botas”, vou acabar com este manifesto. Vou-me calar! Ponto.
Agora falem vocês…

Amor

2010-01-13T17:12:00.001Z

Existem muitas maneiras de dizer que te amo. Esqueço-me de todas elas quando estou perto de ti.

O Cego

2010-01-13T17:11:00.001Z

Viveu toda a sua vida de olhos fechados, julgando-se cego. No dia em que os abriu, desejou sê-lo realmente.

O Poeta

2010-01-13T17:10:00.002Z

Diziam que o seu maior desejo era morrer por afogamento nas suas próprias lágrimas. Diziam que era louco... Tudo porque, estranho ao comum dos mortais que passeia cães, o poeta divaga, introspectivo, passeando palavras.

2010

2010-01-01T00:31:00.006Z

Como o tempo voa. Cada vez mais rápido.
Que este 2010 não se sinta sequer... ou pelo menos que não magoe.
Que durem apenas os sorrisos e que as lágrimas passem por chuva miudinha que cai sem molhar sequer...

Feliz 2010

2009-12-25T11:58:00.002Z

Natal...

Isto chega para ser poesia.

Fotografia

2009-01-31T22:37:00.000Z

Olho a fotografia:
Um sorriso,
um piscar de olho,
um abraço,
um beijo...
Sou eu?
(?)
Não...
(A fotografia é mentirosa)

Poema de Amor

2009-01-31T22:34:00.000Z

O Amor é para ser mastigado pelo menos vinte vezes: o estômago não tem dentes... (cuidado: amar causa indigestão)

Sonhos

2008-12-08T00:21:00.000Z

Fecho os olhos e deixo o incerto tomar conta de mim... chegou a hora de dormir.

Confidência ao tempo perdido

2008-12-04T20:53:00.001Z

Só pela fechadura te aprecio,
(nua) pelo teu corpo escorre um suor frio.
Vejo-te gritar, não choro nem rio

Afasto-me da porta

O grito desvanece,
da tua silhueta, a mente esquece.
De ti já nem resta a memória

2008-10-07T22:35:00.001+01:00

Chorar...

Para quê chorar?

Sorrir...

Para quê sorrir?

Sofrer...

Para quê sofrer?

Viver...

Afinal o que é viver?

A Dança das Sombras

2008-09-15T18:52:00.003+01:00

1- O Vagabundo

Já tinha acordado há cerca de meia hora, mas ainda estava atordoado com aquele sonho. Sentia-se estranho, quase como se o tivesse vivido, e caminhava agora, qual tigre enjaulado, de um lado para o outro, com um ar ausente, tentando escrutinar o significado daquele sonho. As pessoas na rua olhavam para ele com ar de desprezo (e outras com pena), ouvindo-se por vezes comentários do género, “olha o que o álcool faz.” ou “Coitado daquele homem. Não bate bem da cabeça…”. Mas o homem permanecia indiferente, ou por não os ouvir ou por não querer saber, pois havia coisas que o preocupavam mais. Já lhe tinha passado aquela sensação de vergonha e humilhação que sentiu quando se levantou imediatamente a seguir a ter acordado, coberto de urina. Agora que olhava em retrospectiva sentia-se parvo por se ter sentido assim, humilhado. Ele era um vagabundo. Sim, apenas um vagabundo. E ninguém liga a vagabundos, são sempre olhados como trapos, como pesos mortos, buracos negros na sociedade que sem estes erros humanos bem se poderia tornar numa sociedade utópica. Mas ele não queria saber do que é que os outros pensavam, já tinha desenvolvido aquela “carapaça” que protege os desafortunados destes ataques vindos do mundo exterior. Ele era apenas mais um vagabundo e sabia disso. Ele tinha vindo como muitos outros de um país do Leste da Europa (da Ucrânia), em busca de uma vida melhor, de certo modo à procura do “Portuguese dream” (como somos portugueses e falamos português seria preferível dizer “o Sonho Português”). Mas agora que já que conhecia melhor este país questionava-se que sonho seria esse e se existe estará muito bem escondido, como um tesouro o qual muito provavelmente já foi encontrado por alguém que egoistamente o guardou apenas para si. Mas que seja ponto assente que ele procurou esse sonho. Procurou arranjar empregos de confiança e que lhe permitissem arranjar sustento, mas os empregadores respondiam sempre, tentando esconder um ar de repúdio e apresentando uma cara séria e profissional e ainda com um leve trago de “eu gosto muito de estrangeiros…”, mas apresentando invariavelmente uma cara pura e simplesmente estúpida, “Pedimos desculpa mas não julgamos que se enquadre bem neste emprego e mesmo que se enquadrasse, o facto de se encontrar neste país ilegalmente iria impedir-nos de o contratar”. Como se ele se importasse se se enquadrava ou não, se gostava ou não do emprego, ele queria era sobreviver nesta selva urbana. A sua situação como emigrante ilegal levou-o a ter de restringir as escolhas para emprego. Acabou por seguir um caminho comum a muitos outros imigrantes e foi trabalhar para as obras. No final do seu primeiro mês de trabalho, quando chegara o momento de ser pago o empregador assumiu um ar arrogante e disse-lhe que não apreciaram o seu trabalho e que portanto estava despedido. Sem protestar o vagabundo foi-se embora, deixando para trás o seu ex-patrão, boquiaberto do quão espantado estava com a atitude do seu ex-trabalhador. Houve muitos mais insucessos, mas não faz sentido eu falar sobre eles pois o resultado é sempre igual: a resignação do vagabundo seguido pela procura de uma nova hipótese de trabalho. Após uns dias sem comer e a petiscar em caixotes do lixo, o vagabundo decidiu começar a pedir umas esmolas e passado algum tempo tornou-se num pedinte de respeito (não é o sonho de qualquer um?). Hoje ele é apenas matéria que ocupa o espaço, sem nome nem nada que o defina. Agora ele sabe que, ao contrário do que muitos possam dizer o sol não brilha para todos e no caso dele, encontra-se sempre coberto das nuvens mais negras que existem.

2008-09-14T23:16:00.002+01:00

Amanhã irei tentar fazer um capítulo de "A dança das Sombras", o qual publicarei neste blog.

Tempo que passa

2008-09-14T21:50:00.003+01:00

Tempo que passa,
linha que nada traça,
voz que nada grita.
Olho a luz,
mas meu olhar nada fita.
A lágrima já caiu
e a minha face ainda molhada está.
O sol bate forte mas no tempo
apenas a sombra ficará.
A memória chora,
eu sou apenas mais uma lágrima

Sem título (em construção)

2008-09-14T12:19:00.002+01:00

O vento quando passa
sussurra-me palavras de agonia,
mas passa e vai embora
e as palavras são folhas
levadas pelo vento que passa.

A chuva cai
e as gotas são palavras
como amor e alegria,
e a chuva pára então
e as gotas são só gotas e a chuva já não cai.

Agora abraça-me
e deixa-me chorar esta vida,
tão vazia e sem sentido
em que o vento passa e vai embora
e a chuva são apenas gotas que caem.

E que assim o tempo acabe,
neste abraço de um segundo.
Espero a vida que vai embora
levada pelo vento que passa
e as minhas lágrimas são só chuva que cai.

Fecho os olhos
e inspiro longamente
e sorrio enquanto choro.
Louca é a mente humana
alegre por ter vivido
ainda que por apenas um segundo.

Introdução

2008-09-11T17:45:00.002+01:00

O Homem caminhava rua acima, lamentando o estado da sua vida. Tinha numa das suas mãos uma garrafa do habitual “auxiliar de afogamento de mágoas”, o uísque. A garrafa já estava praticamente vazia, mas ainda não tinha sido capaz de derrotar o desespero que reinava a mente daquele homem, por muito espantoso que seja. Estava uma noite chuvosa, sem estrelas e com a lua escondida por trás das nuvens, uma noite cerrada, um microcosmo da escuridão que constantemente cobria a alma do pobre ser humano lamurioso (ou o que sobra de “ser”) que caminhava pela rua tentando dar algum rumo à sua triste vida. No meio de toda a chuva distinguiam-se gotas mais brilhantes, talvez mais do que gotas, que caíam pesadamente nas pedras de calçada. Eram gotas que levavam consigo mais que água, levavam o peso de uma alma desfeita, numa tentativa desesperada de lavar o interior negro do “pobre homem”. Eram lágrimas, eram gritos de ajuda; mas ninguém iria ajudar aquele homem, ele sabia isso.
As 12 badaladas de um sino de uma igreja nas proximidades indicavam que chegava a meia-noite, o fim de mais uma noite, o começo de outra. O tempo passa lentamente para este homem. Cada minuto parece levar horas a passar, prolongando assim a caminhada deste ser pela avenida do sofrimento. Confrontado com um novo dia deixou-se cair no chão, tinha atingido o apogeu do desespero, queria ver aquilo tudo terminado, não suportava viver mais. Então, sem aviso, sentiu um calor no seu interior, uma impressão no abdómen como se o estivessem a virar de avesso; estava a ocorrer alguma transformação em si e por momentos julgou ter deixado de ser humano. Foi então que notou que já não o era, tinha-se tornado numa sombra da noite. Não era sólido, não era gasoso nem líquido, era como se tivesse deixado de existir por completo. Vagueava pela noite fria, por entre as gotas da chuva, pela tristeza da escuridão circundante. Sentia-se inseguro, frágil e estava a ser incomodado por uma sensação de que estava a ser perseguido. Olhou para trás discretamente e viu um homem que caminhava rua acima, deprimido, com lágrimas a escorrerem-lhe pela cara abaixo. A sombra continuou a seguir o homem ao longo da sua caminhada sem nexo. Ela sentia-se ligada aquele homem, partilhava a sua tristeza, a sua dor. Sentia como se fosse a sua tristeza, a sua dor...
O homem acordou sobressaltado. Estava deitado no chão, em cima da sua própria urina. Já era de manhã. Ainda meio a dormir levantou-se e ao olhar para a sua sombra pareceu vê-la acenar.

A Dança das Sombras

2008-09-11T17:40:00.003+01:00

Nos próximos tempos vou procurar publicar aqui uma história, cujo título provisório é " A Dança das Sombras". Deixo para já a Introdução

O vaguear de um pensamento

2008-07-11T15:11:00.003+01:00

Para quê a questão? Porque não acabar as frases sempre com um ponto de exclamação? Constatar o óbvio! Gritar a beleza de um olhar sincero! Exprimir a raiva por toda a desonestidade por todo o mundo! Exprime-te ó filósofo! Para que servem então as palavras? Se todas as frases que eu escrevo acabassem com pontos de exclamação teria de questionar a minha sinceridade. Prefiro não aceitar a verdade...

Epopeia ao amor

2008-02-08T21:31:00.001Z

(texto com versos decassilábicos com predomínio dos decassilábicos heróicos, acentuados na 6ª e na 10ª sílabas)

Escorriam-mas assim por minha face
Sozinhas (não que Ele assim desejasse)
Gotas belas da droga de um druída
Feita de Rosa murcha, destruída.
Dai-me dessa poção a que a todos serve,
fogo que não arde mas cá dentro ferve.
Meu frágil coração cheio de tão pouco,
Sem ti fica com nada e eu fico louco.

Não és pedra nem metal (do precioso)
És o mar que divaga receoso.
Não és ser com corpo nem ser feito de alma.
Talvez sejas o vento na noite calma?
Certo é que és terra que o sol não esquece
És divino. Pedi-te em minha prece.
Tens nome simples mas és complicado.
Dizem que és Amor, eu digo que és Fado.

Esquema rimático: AABBCCDD

Princípio, Meio e... fim (?)

2008-02-07T17:36:00.000Z

(texto com versos decassilábicos com predomínio dos decassilábicos heróicos, acentuados na 6ª e na 10ª sílabas)

No bosque do vazio, tudo era nada.
Sorrindo ás flores, no meio uma estrada
Com princípio e meio, mas não acabava.
Caminhei, indo ao som da incerteza de meu
destino triste. (Procurei o tal céu)
O sol fugia com medo do seu fim.
Desisti, caí, quis chorar... enfim
Chorei. O céu estava triste sem razão.
Olhei e analisei, vi meu coração.
O caminho chegara ao fim, eu ainda não.

Qualquer correcção ou crítica construtiva em relação ao texto são bem-vindas.

2008-02-07T17:23:00.000Z

Vi o orgulho de ser Português ser espalhado de uma forma divina, por um homem de nome Luís Vaz de Camões. A genialidade da sua escrita inspirou-me a navegar por águas até então desconhecidas por mim. Criei então um poema com versos decassilábicos com predomínio dos decassilábos heróicos (dez sílabas métricas em cada verso, sendo a sexta e a décima acentuadas tónicamente) e com o esquema rimático: ABABCCDCD, ao qual ainda não dei nenhum título:

As estrelas brilhavam tão distantes.
Caminhei como nunca caminhara.
Esqueci meu cansaço, não olhei p'ra antes.
- Não me travarão! Nem Deus me travara!
Poucos passos faltavam. Não ia parar.
Dei um passo... enchi meu peito com ar.
Dei mais um... este por quem amará.
Outro... por quem não se conseguiu amar.
Por fim cheguei... o que vier, será...

2008-02-07T17:16:00.000Z

Eu escrevo para as palavras dizerem os meus segredos. Pois dentro das palavras meu ser floresce.

"Cantando espalharei por toda a parte/Se a tanto me ajudar o engenho e arte"- Os Lusíadas, Luís Vaz de Camões (editado em 1572)